El Camino

Siempre me ha gustado correr, con la mente y con el cuerpo. Correr me da la sensación de vuelo, y volar se explica solo.

He decidido muchas veces por lo complejo, por eso que me asusta. Me han preguntado “¿pero qué necesidad tienes?”, y es quizás la necesidad personal de seguir corriendo, porque al correr, vuelo y volar me da la sensación de autocontrol, y el autocontrol lo explica todo.

Este 2012 también corrí y lo disfrute de otra manera, porque sentí y viví como nunca el camino. Sentí la emoción de descubrir cosas nuevas y de encontrarme con mis propios pasos. Por momentos me dominó la euforia, noté atenta mi respiración y mis latidos, sentí frío y casi me tumba el viento, sentí lo tupido y cuestarriba, me entumí, me dolió, me dominó la ira, me desentumí. Sentí mi cansancio como nunca antes y escuché mi propia voz renegando; no contra el camino, sino contra haberlo desconocido al grado de haber esperado que correr fuera siempre volar y autocontrol.

Hoy creo que el camino es el destino y no el correr sin sentirlo. Voy con calma y sin preguntarme la hora.

Amable

¿Políticamente correcto o digno de ser amado?.  Dos homónimos, dos significados.

Amabilidad de la primera se da fácil, es cuestión de práctica y unos segundos de la existencia de uno. La segunda se gana porque cuesta y es consistente: está cuando debe estar, con el cuerpo, con la mente, con el alma y con lo que haga falta y se va cuando no puede o intuye que no debe estar. La segunda vive cada instante plenamente, para sí y para los que están ahí en esa fracción de existencia.

Creo en la segunda porque mira a los ojos y le da importancia al otro, desde adentro y a veces en silencio, sin necesidad de parlotear sinsentidos “correctos”. 

Creo en la segunda, porque es ahí donde hombres y mujeres… y todos somos iguales, y las decisiones valen por sus consecuencias y no por la condición de quien las toma, y es ahí también donde se cree en la palabra, por ser palabra de honor. Creo en la segunda que lleva implícito el no juzgar, el pensar por uno mismo y nada más, porque el pienso que piensas es invasivo a la mente como el cáncer al cuerpo.

Creo también que me falta práctica en la segunda y no creo en la primera, pues todo en lo que he dicho que creo se llama de otra manera.

Morir hastiado

Uno debiera morir harto de todo,
habiendo vivido lo que se puede contar, y lo que no
cansado de ayudar, dar, amar.

Exhausto de haber caminado lo mismo que haberle dado la vuelta al mundo,
y de haber hecho el amor las mismas veces que estrellas visibles.
Harto de las siete notas musicales y posibilidades,
de haber probado sabores hasta decir ya basta.
Morir con un pasaporte que no tenga espacio para nada:
tan harto de las ciudades, y su gente.

Uno debiera morir harto de sí mismo,
de la luna que sólo sabe dibujar conejo,
de los días de veinticuatro... predecibles,
Morir sin sed y sin sueños: de puritito hastío
de haber hecho suya la vida, una y todas las veces que le caben a alguien.

Uno debiera tener al morir,
el único pendiente de dejar de existir para siempre.

En la cocina

Cocinar es contar una historia, comer entender.

Hijo y Madre

Cada día me sorprendes gratamente, me vas dejando atónita, pareciera por momentos que comprendes más que yo misma. Ayer conversamos sobre tu día: te pregunto y me cuentas, parece una charla entre adultos, de esas simples que se tienen aveces en el ascensor, pero no lo es, es una conversación completa y profunda que aflora tus logros, tus gustos y tus miedos. Casi dos años y ya me hablas de todo.

Me observas e imitas y yo te observo y me extasío, porque existes y porque veo la complejidad de ser hijo y de ser madre. Te como a besos, te saco el arie en abrazos; tu me jalas, quieres jugar ataque sobre mi cabeza, nos amamos, nos hartamos.

Aprendemos día a día los dos, a nuestro ritmo, danzamos en armonía y aveces nos caemos juntos: perdidos, exhaustos, pero completos porque nos tenemos el uno al otro, y entendemos desde nuestro mundo, la propia individualidad de ser hijo y de ser madre.

Cotidiano

Todo es cotidiano, quizás porque estamos hechos del mismo barro.

Corremos todos los días en el mismo sentido, llegando a los mismos lugares… comunes.

La vida es más simple de vivirse que de pensarse, sucede a cada instante, con cada buenos días, con cada enojo, con cada risa. Despertamos miles de veces con las mismas personas, platicamos de las mismas cosas; porque sí, porque nos gusta. Resoñamos ideales, creamos con lo creado: revivimos lo vivido a cada instante.

El heroísmo y la travesura nos sacan de la cotidianidad, ellos son la excepción a la regla, por un instante, hasta que se repiten. La excepción se vuelve cotidiana, y cobra el mejor de los sentidos cuando se es capaz de reír cada día, desde adentro y de verdad, una y otra vez por las mismas cosas.

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Un mundo mejor...

Un mundo en el que existan más razones que temores, donde lo diverso y la tolerancia sean el pan de cada día.

Un mundo con esas mentes, que en lugar de violentarse se enriquecen al ser tocadas con el debate de ideas locas, polémicas y de todas.

Un mundo simple, donde no quepa el no se puede y no exista más frontera que el tiempo en que se nace y se muere.

Un mundo sin hambre en el estómago, pero tampoco en el pecho.

Un mundo con menos amuletos y con más noches de estrellas y universo.